L'horloge du temps s'égrène doucement,
        Pourtant presque plus rien n'est comme avant,
        Le monde a continué à tourner,
        C'est simplement moi qui ai changé,

        Tout est devenu différent, plus lent,
        Les autres me regardent tendrement,
        Les sourires, les étoiles dans les yeux,
        Rendent quelques moments merveilleux,

        Où la douleur lentement s'atténue,
        Elle est présente, sans le cœur mis à nu,
        Le visage est resté le même, le mien,
        Souvent on y lit rien, où presque rien,

        Puis la fatigue se rajoute très vite,
        Elle devient cette compagne qui m'irrite,
        Faut il la chasser? l'ignorer? l'accepter?
        Peut être est ce le mot " accepter "

        L'homme continue ses longues recherches,
        Qui donc pourra nous tendre la perche?
        Pour alléger ces jours qui n'en finissent pas,
        N'est ce pas simplement la vie à bouts de bras,

        Un jour sans doute la Fibro sera reconnue,
        Nous n'aurons plus à mettre nos cœurs à nus,
        Il faudra encore de la patience,
        La vie continuera dans le même sens,

        Avec autour de nous, cet immense Espoir,
        De faire disparaître ce Désespoir,
        Appelé aussi Fibromyalie,
        Véritable ennemie pour la vie.

Ses cheveux longs virevoltent au vent

Elle veut vivre simplement au temps présent

Rêver, si cela lui chante d’un prince charmant

Sans se faire dicter comment combler son temps.

Elle a le visage d’une adorable sale gamine

Elle sait, qu’elle ne paye pas vraiment de mine

En aucun cas, dans la vie réelle, elle ne se débine

Elle rit toute seule, elle se sent un peu coquine.

Le temps présent devant elle, lui appartient

C’est dans la vie, que doucement elle revient

Elle rêve d’une présence, d’une grande main

Qui l’invitera avec amour, à aller vers demain.

Son apparence ne sort pas vraiment de l’ordinaire

Mais elle ne se veut certes, pas trop exemplaire

Elle aime le regard  étonné, qui ne peut se taire

Au fond d’elle-même, elle sent sa rébellion naître.

Les mains dans les poches à la manière d’une mioche

La casquette de travers, elle est digne de Gavroche

Elle veut que personne pour le moment ne l’approche

Ses derniers souvenirs douloureux déjà s’effilochent.

Devant une vitrine, elle découvre son reflet de rebelle

Elle rit, elle est heureuse, elle se découvre si belle

Les idées dans sa petite tête arrivent pêle-mêle

Elle sait que plus aucune main ne tirera de ficelle.

Sagesse indienne

Le succès